MEIO (aos meus 25 anos)

sinto-me arredondado.

algo 

entre vinte e trinta.

cheguei aqui.

e não sei bem aonde é isto... 

AQUI: um meio do caminho.

meio da migração.

meio do movimento.

meio da andança.

meio desligado.

o fim de um começo.

(15 de julho de 2009)

Barrosinho

som.
desdefine-se som
e som.

Eis uma palavra
que é.
"som"

e bem como a palavra,
a pessoa.
também ele foi.
Som.
é.

dos lábios, não mais que o som.
dos olhos, não mais que o som.
do pensamento, não mais que o pensamento.

de mim, lágrimas.
e, como não haveria de deixar de ser,
som.

Percebo-me em som de silêncio.
em som de lágrimas colcheias escorridas pra dentro,
numa incompreensível paisagem clavada em sol.
e o sol arde.
a saudade arde.
a distância arde.

fico à vontade com a vontade
de estar som
pela primeira vez.
de encontrar aquele que foi som
em mim que não sou -
mas que, quem sabe, ainda possa soar nos pistos
a música de um encontro.

12 de março de 2009

UM TRIZ

pensamentos de morte
vindos da não-vontade.

sou feliz
e, no entanto,
triste.

a tristeza é quase biológica. quase genética.
quase o eu.

meu peito comprime e o amor não entende.
jamais entenderá.
nunca verá que o meu eu é triste
feio
murcho
sem graça
desesperançoso
camuflado em sorrisos.


(19 de dezembro de 2008)

TURBULÊNCIA

eis-me aqui
tal
qual
não deveria.

as espadas repousando nas carraras frias
odiando o próprio ódio.

atento às faces obscuras
de um prazer insipto
sigo descendo
áspero
minha própria garganta.

meu vício
em minhas palávras:
tendões tremulam em tinta.

o pobre mapa desdefine o objeto-caminho
pois seu papel é bom apenas para a tristeza.

às águas da Guanabara
lanço palavreados
quais balas.

os pensamentos, lâminas,
me cortam a glote.
choro e sangro à inocencia
estupido
da minha nova morte.

(6/10 de agosto de 2008)

SAUDADE

saudade é um sopro

pra dentro

(maio/julho de 2008)

cordão (à mãe)

voz de umbigo
nem fala.

Autora,
me disse mundo
sem fonemas.



(julho de 2008)

janelas

nesse grito escrito, desaflijo.
escrevo e olho
mesmo não estando.

nesse grito escrito clamo asas
ou tempos
- eu em pés de mim mesmo não estou bastando.

à janela acesa de um museu meu olhar dirijo e vejo dois morcegos rangerem um vôo manso
enquanto a flauta que escuto desafina.

da janela apagada na janela acesa
caminho parado

lembrando da boca úmida que água a minha
dos olhos doces nos quais sou menina.

(junho de 2008)